夜，深了。

  苏城的街道上，霓虹灯依旧闪烁，勾勒出一派浮华的虚假繁荣。

  但在这繁华的表象之下，一场更加凶险、更加赤裸的暗流，正在无声地咆哮。

  刘建民回到家时，指针已经指向凌晨两点。

  他推开门，屋子里一片死寂。

  妻子应该已经睡了。

  他鬆了松领带，轻手轻脚地走进臥室，不想惊扰她。

  床上被子隆起一个安详的弧度。

  他悬著的心落下了一半。

  他没有开灯，只是借著窗外透进来的微光，走到书房，拧开了那盏孤零零的檯灯。

  他拿起一份调查资料，正准备继续工作。

  就在这时。

  书房那张他用了十几年的老旧书桌抽屉，发出一声极轻微的咔噠声。

  声音很小，但在死寂的夜里，却清晰得如同惊雷。

  刘建民的眉头瞬间拧成了一个川字。